o muro e outras páginas

EIS O TERCEIRO

2012-02-09T16:03:00.000-08:00

Kellerman remixed - ebook grátis

2012-01-22T04:58:00.000-08:00

Saiba do que se trata aqui.

ENCONTRO À MODA ANTIGA

2012-01-08T03:28:00.000-08:00

"Quando a luz dos olhos teus...", canta o Fusca. "Com a luz dos olhos meus...", responde a Kombi. "Resolvem se encontrar..."
Faróis estilhaçados. Os olhos dos motoristas para sempre apagados.

[gORj]

MIUDEZAS

2012-01-08T03:25:00.000-08:00

1º de JANEIRO

Tempo fechado, ondas furiosas. O mar acordou de ressaca.

FERTILIZAÇÃO

Aproxima-se o temporal. O odor das árvores no cio.

SOFISMA BESTA

"Propaganda é a alma do negócio". A dar crédito a essa afirmação, concluímos que todos os publicitários arderão no Inferno. É lá o lugar daqueles que vendem a alma.

VOLEI

A namorada frequentava os treinos. Mas, entre os jogadores, não era ele quem ela mais admirava. Todos percebiam isso. Só ele não sacava nada.

MEMBRO DO ROTARY

Era membro do Rotary Club. De tão bom chegava a ser bobo. Os outros membros eram rotarianos. Só ele, um rotário.

IDADE DO LOBO

Abriu a janela. Viu-se a si mesmo no quintal: nu, com uma galinha na mão; a boca ensanguentada; a galinha sem a cabeça.

Acordou. O sonho deu fome. Foi à cozinha.

De pijama, comeu o resto do frango assado.

* * *

[gORj]

EFEITO BUMERANGUE

2012-01-08T03:09:00.000-08:00

Moravam próximo aos trilhos ferroviários. Dessa incômoda localização tiravam ao menos um proveito: não precisavam esperar pelo caminhão de lixo. Amarrados em sacos plásticos, os detritos e resíduos domiciliares eram jogados nos vagões que passavam velozes ao fundo da casa. Chegava a ser divertido acertar as caçambas do trem. Também havia riscos. Uma noite acordaram com um estrondo. Parte do comboio descarrilara e por pouco não invadira o quintal. Lá fora ficou um dos vagões; o esterco que transportava, não.

[gORj]

LIÇÃO DE CORAGEM

2011-12-28T02:20:00.000-08:00

O discípulo volta para perto do Mestre.
- Estão procurando pelo senhor.
- Quem?
- Dois homens. Não os conheço.
O Mestre acaricia a barba branca. Diz:
- Sei o que querem. Vieram me matar.
- Mas por que, Mestre? O que o leva a essa certeza?
- Há dias sonho com isso. Hoje encontrarei a minha morte.
- Fujamos, então. Sairemos pela porta dos fundos.
- Não adianta. Um deles já está lá, à minha espera.
E completa, sereno:
- Prefiro morrer pela porta da frente.
- Que coragem a sua, Mestre. Que coragem.
- Quando você tomar o meu lugar, espero que a tenha também.
- Não se preocupe, Mestre. Coragem, já tenho.
- Não, não tem. Se tivesse, você mesmo me mataria.
- Eu?!
- Seria mais decente. E pouparia o dinheiro gasto com esses dois assassinos.
:
[gORj]

MICROCONTOS DE DEZEMBRO

2011-12-04T02:25:00.000-08:00

DA MUDEZ AO BERRO
Plantei uma muda de roseira. Com a chegada da Primavera, a roseira deixou de ser muda: suas rosas exibiam um vermelho berrante.
*
COM SISO
Só escrevia textos de uma linha. Todos os dias, uma linha. Quando se deu conta, havia costurado um romance.
*
INDISTINTA
No diário, anota: "O vestido custou uma nota".
Mesmo assim, ninguém a nota.
*
LA STRADA
Sua alegria era movida a álcool. Bebeu demais. Na estrada, uma depressão. Perdeu o controle. Capotou. Alegria estraçalhada. O coma e a recuperação. Entrou para o A.A. De lá saiu com uma nova alegria. Alegria sóbria, movida tão-somente pela vida.
*
MAIS UMA HISTÓRIA DE AMOR
Amavam-se. Tinham as mãos dadas ao presente, os três: ele, ela e a felicidade. Traçavam planos para o futuro. Tudo corria bem, até que o Destino...
Não. Dessa vez, não. Deixemos os dois em paz. Que ao menos eles sejam felizes para sempre.

* * *

[gORj]

CADERNO DE DESENHO

2011-12-04T02:16:00.000-08:00

img. by

A manhã abre o céu.

Na página azul,
algumas nuvens esboçadas.

Um pássaro risca o ar.

No alto, asas de grafite
desenham amplos círculos.

E há o Sol
traçando contornos
de luz e sombra
em todas as coisas.

[gORj]

A OUTRA METADE

2011-11-27T14:04:00.000-08:00

Lá está ele: curvado sobre o balcão, olhar perdido no copo vazio. Devo matá-lo. Feito o serviço, volto para receber a outra metade. Matá-lo, o pobre coitado. Sinto pena. Sempre fui durão; mas a gente envelhece, o coração amolece. Mesmo assim, devo fazer o serviço. Quem sabe se eu o provocar... Quem sabe ele reage: me insulta, me agride. Aí faço o que tenho de fazer e volto para receber o que falta, a outra metade. Aproximo-me, então. No rádio do bar toca uma canção, a minha predileta. O coitado, agora, fecha os olhos e canta junto. Canta afinado, o mesmo timbre. Chamo o garçom: “Uma dose dupla”. A música continua. “Essa letra é linda”, diz o condenado. Grito: “Uma, não; duas, por favor”. O garçom volta e enche os nossos copos. Brindamos, não mais vítima e algoz. “Foda-se a outra metade”, decido. “Do que você está falando?”, o infeliz me agarra, exaltado. Pena é algo leve, vai-se logo. “Quem te mandou aqui?”, continua o outro, apertando-me o braço. Não me aguento. Aperto o gatilho. Ainda bem. Quase perco a outra metade.

[gORj]

CANINOS

2011-11-27T14:02:00.000-08:00

Corro pelo prado, a relva baixa. Latidos ferozes me alcançam: insultam, ameaçam. Os cães se aproximam. Preciso chegar ao penhasco antes que me alcancem. Aqueles capachos não terão coragem e destreza para saltarem até o outro lado, meu território. Território onde a mãe e os pequenos me esperam chegar com outra galinha entre os dentes.

[gORj]

BUUU!

2011-11-14T07:14:00.000-08:00

img.

Na esquina do cemitério, escondido na curva do muro: ali, próximo à faculdade, esperaria por ela. A última aula terminava dali a 5 minutos. Imaginava-a vindo, ele pulando em sua frente: "Buuu!". A cara dela branca de susto. Mas antes veio um ladrão. Chegou por trás: "Passa a carteira". Dinheiro suado. Ele resistiu. Um tiro. O bandido fugindo com a grana. Retorna o silêncio. O rapaz se levanta, desnorteado. Em cima do muro, um monte de gente, homens e mulheres olhando-o com pena. No chão, o seu corpo: rosto petrificado, branco de susto.
[gORj]

PANCADAS NA PORTA

2011-11-14T07:12:00.000-08:00

– Abra. É a polícia.
Ele acorda, sobressaltado. A polícia? “Mas o que querem comigo”, pensa, tentando reconstituir os episódios da noite anterior. A cabeça ainda dói, a boca amarga. O porre. De mais nada consegue se lembrar.
– Abra!
Levanta para atendê-los.
Antes de abrir a porta, vê-se no espelho. Manchas de sangue em sua camisa.
Novas pancadas. Afasta-se.
– Se não abrir, vamos arrombar – gritam do outro lado.
A janela está aberta, convidativa. O hotel tem 13 andares; por sorte, hospedara-se no segundo. Tenta lembrar o que fizera de errado, mas as batidas cada vez mais fortes não deixam; vão derrubar a porta a qualquer momento. Fugir, não há outro jeito. Ele, então, corre para janela e salta. Nesse instante, retornam à lembrança fragmentos da noite passada. O encontro com a loira no bar do hotel. Palavras trocadas, drinques, carícias. O convite: “Vamos para o meu quarto”. Entraram no elevador, a caminho da cama dela: o último andar.
Lembra-se de chegarem à porta. A memória, no entanto, não passa daí. Apenas seu corpo continua a passar, um a um, pelos 13 andares.

[gORj]

JORNAL COMUNICAÇÃO REGIONAL

2011-11-13T03:34:00.000-08:00

Ed.78 Minicontos Bucólicos

Página "Dois" [colunista W.G.]

* * *

edições anteriores:

77 [....]

"49 " 50 " 51 " 53
" 55 " 56 " 58 " 59
" 61 " 62 " 63 " 64
" 65 " 66 " 67 '' 68
" 69 " 70 [...]

ENTREVISTA PARA O PODLER

2011-11-08T08:13:00.000-08:00

Podcast 13: entrevista concedida

à equipe do Podler

CONEXÃO

2011-11-02T15:28:00.000-07:00

Pôs fim às contas de e-mail. Às redes sociais, deixou o adeus: partiria do mundo virtual.
Morto para Internet, descobriu-se vivo para outras coisas.
Entregou-se à música. Teve aulas de fagote, apaixonou-se por uma flautista. Juntos, decidiram conhecer o mundo.
A alguns amigos ainda remete cartões postais. O último veio da Guatemala. Com esse, uma foto: ele sentado à beira do lago. Ambos conectados à vara de pescar.

[gORj]

PESADELOS

2011-11-01T15:13:00.000-07:00

img.

I.
É noite. Vocês estão numa floresta. Você e mais quatro pessoas. Seguem em fila indiana; você, o último. O primeiro carrega uma vela, que ilumina o caminho. Rajadas de vento sacudem as copas escuras. A chama se apaga. Passos em fuga. Você até correria, mas como? Seus pés agora balançam no ar, enquanto um abraço comprido lhe aperta o peito e o puxa para cima. Um relâmpago ilumina os galhos, as folhas... a serpente de olhos azuis. Olhos maiores que a sua cabeça. Outro clarão. Mas você já não pode ver mais nada.

II.
Suor, poeira, cansaço. Você cavalga sob o sol até se deparar com uma lagoa. O cavalo é o primeiro a entrar. De cima dele você mergulha. Deixa o corpo boiar, os olhos fechados. O sol arde no seu rosto, mas logo refresca. Você abre os olhos: tudo escuro. Na imensidão líquida na qual flutua, você vê pontos luminosos: estrelas. Um cardume delas nada ao seu redor. No céu, a lua. Crescendo, crescendo... Ou melhor, caindo. Despencando ao seu encontro e afugentando as estrelas. Só resta o brilho de dentes pontiagudos, enormes. Os dentes da lua, cada vez maiores.

III.
Você acorda e não encontra ninguém em casa. Sai. Na rua, também não há ninguém. Você decide caminhar. Bares, supermercado, padaria - tudo aberto, mas igualmente deserto. No meio da rua, você avista uma criança, brincando com uma boneca. Chega perto. Não é uma boneca: é você. Você transformado em brinquedo. Nesse instante, você escuta um grito. Gira a cabeça para ver, mas não encontra nada além das ruas desertas. A criança continua brincando. Você ainda não viu o rosto dela. Pergunta: quem é você? Ela não responde; seus ombros tremem, parece estar chorando. Engano seu. A criança está rindo. Na sombra infantil, o brinquedo despedaçado: membros, tronco, cabeça. O riso ecoa. Soa ainda mais apavorante que o próximo grito vindo não se sabe de onde. Você pensa em correr, mas não consegue. Suas pernas de plástico não obedecem.

* * *

[gORj]

MICROCONTOS DE OUTUBRO

2011-10-30T06:00:00.000-07:00

A SEMENTE
Vendeu a terra querida. A terra regada com o suor dos seus antepassados. A terra lavrada pelas suas mãos calejadas. Vendeu.
Na terra que um dia foi sua, plantaram eucaliptos.
No coração da mata uniforme, nasceu um pé de tristeza: muda de uma lágrima semeada.
*

RETIN(h)A
O poeta morreu de olhos abertos. As mais belas imagens perderam-se em fuga.
*

O PODER DA ESCRITA
Achou uma caneta mágica. Escreveu "Sou feliz" e flagrou-se sorrindo. Escreveu "Sou rico" e ganhou na loteria. Escreveu "Encontrei o amor" e esbarrou-se com a mulher da sua vida. Escreveu, escreveu... Todos seus sonhos sempre realizados. A tinta chegava ao fim. Antes de acabar, ainda escreveu "Achei uma caneta mágica".
*

MAÇ(h)OS

Lançaram uma nova marca de cigarros:
"Triângulo das Bermudas".

Em uma casa qualquer, a mulher:
- Onde pensa que vai? - pergunta, azêda.
- Comprar cigarros.
E mais um homem sumiu sem deixar rastros.

* * *

[gORj]

PRÓXIMO LANÇAMENTO DO SELO 3X4

2011-10-20T03:25:00.000-07:00

Matéria em revista internacional

* * *

Mais um lançamento do selo 3x4

TUBARÕES

2011-10-19T05:14:00.000-07:00

NADA AO LADO

No bote, o náufrago mira o céu: nuvens, gaivotas, o azul. Teme olhar para o lado e rever a enorme barbatana que há horas o acompanha.

ÁGUAS DO SONO

Sonhou um naufrágio. Sozinha em alto-mar, flutuava amparada aos destroços do navio. Barbatanas à vista, enormes vultos próximo à superfície. Desespero, gritos. Encontraram-na estraçalhada. Os lençóis encharcados de sangue.

ATIVISTA

Abriram a barriga do tubarão branco. No convés, tripas, plástico... e o que era aquilo? Uma carteira de couro. Dentro, a carteirinha do Greenpeace.

* * *

[gORj]

POESIA NO TWITTER

2011-10-07T10:57:00.000-07:00

CEDILHA

cai ou não cai?

a força virou forca

e matou o haicai.

@wgorj

* * *

Poemínimo

classificado para compor a segunda coletânea do Concurso TOC 140

- Poesia no Twitter -

realizado pela Fliporto Digital.

A coletânea do ano anterior, da qual também participo, disponível aqui, em versão digital.

MAIS DE MIL MINICONTOS

2011-09-19T07:53:00.000-07:00

A Revista Veredas ultrapassa os 1.000 minicontos publicados

e é mencionada em livro didático, da editora Ática.

Confira a novidade no

texto de Marcelo Spalding

GORJETAS EM PROSA E VERSO

2011-09-18T06:03:00.000-07:00

Engolia sapos no serviço. Em casa, cuspia serpentes.
_________*

Banhava-se no raso do rio, quando tropeçou numa pedra arredondada, pouco maior do que um prato. Pesada, sim, mas nem tanto. A custo, levantou-a.
Foi tragado pelo redemoinho.
____________*

O Homem de Papel foi ferido de morte. Do seu ferimento escorreram palavras. A última a abandonar seu corpo translúcido tinha apenas quatro letras: vida.
________________*

"Abra o seu coração", ele pediu. Ela obedeceu. Fez tanto frio que o amor dele também morreu.
______________________*

Tinha uma caneta de estimação. Sempre a recarregava. Sem ela, não escrevia nada. Perdeu-a, e não se cansa de procurá-la. Sua obra-prima, ainda pela metade, continua à espera.
__________________________*

PRESENTE SUICIDA
Desembrulhou. No pacote havia um cd com as últimas canções do Renato Russo, uma caixa de giletes e outra de Lexotan.
______________________________*

Ponteiro lento.
O tédio é a ferrugem
na engrenagem
do tempo.
*_____________________________

O DIA EM QUE OS GALOS NÃO CANTARAM
Sete da manhã, ainda escuro.
Deus cutuca o Sol.
*_________________________

LENÇO PERFUMADO
O vento
roçou-me o rosto.
Tinha cheiro de café.
*_________________

Roupas brancas no varal.
Todas limpas, menos uma.
Suja pelo cocô do pardal.
No ar, paira uma pluma.
*_____________

A poesia é
um peixe fisgado
na realidade
em que estou mergulhado.
*__________

Pare e pense bem:
é preferível o silêncio
a falar mal de alguém.
*________

Fugiu meu pensamento.
Para onde foi?
Perguntem ao vento.
*______

Que merda é essa.
Quanto mais quero calma
mais tenho pressa.
*____

O que espero da vida?
Que as horas alegres
sejam maiores que as sofridas.
*___

Já cometi tantas besteiras,
mas a maior foi cair na bobeira
de não mais cometê-las.
*__

é o que sempre falo:
gente fina, sim,
mas não pisa no meu calo.
*_

amor?
só ser for agora.
no futuro, tô fora.
*

Assim é a vida:
por trás de cada encontro,
uma despedida.
* * *

[gORj]

XADREZ

2011-09-12T11:46:00.000-07:00

Enquanto os grandes mexem suas peças

derrubando torres
manipulando bispos
enforcando reis

entre cavalos e peões
os pequenos movem suas vidas

cada um no seu quadrado.

[gORj]

MICROCONTOS

2011-09-12T04:27:00.000-07:00

EFEITO BORBOLETA
Atiraram no lago o caroço de um pêssego, que, encharcado, atingiu o fundo.
Do outro lado do mundo, ocorreu um ligeiro abalo sísmico. Poucos sentiram. Um pessegueiro deixou cair um fruto maduro.

*

LÁGRIMAS PÓSTUMAS
Era um homem carregado de emoção. Qualquer lembrança boa transbordava pelos olhos. Seu velório causou assombro. E curiosidade: todos queriam ver o morto que chorava.

* *

LEGAL
Postava textos no Recanto das Letras. Uma leitora sempre comentava: "Legal!!!". Um dia, ela comentou "legal" sem nenhuma exclamação. "Não gostou muito?", perguntou o autor. "Sim", ela respondeu, "gostei muito, mas hoje estou rouca."

* * *

[gORj]

A VOZ

2011-09-12T04:24:00.001-07:00

Na adolescência usava palavras emprestadas para me expressar: a maioria retirada das canções de rock. Raul Seixas, Renato Russo e Humberto Gessinger deram voz aos meus pensamentos e sentimentos. Depois vieram os livros e encontrei novos porta-vozes para minhas angústias e reflexões. Da leitura para escrita, hoje estou encontrando a minha própria voz. Posso contar com minhas próprias palavras para dizer o que penso, sinto e fantasio.
Satisfação maior é perceber que elas têm servido a outras pessoas. Talvez seja este o mistério: quando encontramos nossa própria voz, ela não é mais só nossa, mas de todos.

[gORj]

Revista Veredas - Edição de Setembro

2011-09-10T03:42:00.000-07:00

Acesse o site da Revista Veredas,

envie seus minicontos,

leia os novos autores.

Vale a pena conferir.

MICROLITERATURA

2011-09-06T04:39:00.000-07:00

A matéria on-line

VITRINE

2011-08-29T11:26:00.000-07:00

Continuam na promoção.

Contate o vendedor

MAIS UM LANÇAMENTO DO SELO 3X4

2011-08-19T07:53:00.001-07:00

http://www.editoramultifoco.com.br/tresporquatro/

OPÇÃO: MICROCONTOS

2011-08-14T05:54:00.000-07:00

Série de microcontos publicada

na secção Opção Cultural.

PRÓXIMO LANÇAMENTO DO SELO 3X4

2011-08-08T12:20:00.000-07:00

Mais informações

RESENHA - BONSAIS ATÔMICOS

2011-08-04T06:45:00.000-07:00

Bonsais Atômicos

por Arth Silva*

Para um autor de micronarrativas é fascinante ler outro autor do gênero, principalmente quando esse é bom.

Há alguns dias, recebi do meu editor, Wilson Gorj – também é um dos meus escritores preferidos –, um presente chamadoBonsais Atômicos, de Denison Mendes. O livro, que logo no título já faz uma analogia aos seus microcontos bombásticos, é composto por mais de uma centena de microcontos e poemas mínimos, ambos inicialmente postados no Twitter e, devido a qualidade, publicados pelo selo 3x4, da editora Multifoco/RJ.

Como disse no início, quando um autor lê outro do mesmo gênero e encontra um bom texto, ele sempre escreve o frustrado microconto em sua cabeça: “Eu queria ter escrito isso!”.

Em vários nanotextos, senti essa inveja positiva, logo transformada em admiração e respeito, a qual, aliás, sempre tem o poder de nos inspirar.

Certa vez, algum sábio disse: “O bom escritor é aquele que escreve muito, em poucas palavras”. É exatamente isso que Denison Mendes faz, misturando gêneros, estilos e climas, que resultam na grandiosidade dos seus microcontos de 140 caracteres. Alguns repletos de poesia: “Desperta-me em braile, suplicou, cega de amor, na noite branca dos lençóis”. Outros, de uma cínica sabedoria: “No leito de morte, o ateu questionava-se: ‘Se vou para o céu, porque vão me colocar embaixo da terra?’”. Ou comédia: “A Eva foi a primeira garota-propaganda da Apple. ‘Steve Jobs’”.

Há ainda aqueles de um tamanho e profundidade que raramente consigo alcançar, como este: “Desato-me em nós”.

Resumindo, o livro Bonsais atômicos é uma pérola nas mãos daqueles que apreciam o microconto e, por conseguinte, a boa literatura. O espaço no qual esses textos foram gerados é uma lição ainda maior, mostrando-nos que não há lugar para a arte. Seja no Twitter, seja no guardanapo, no muro, no SMS ou no rabisco feito na palma da mão, o bom escritor faz sua arma atômica em qualquer lugar, provocando uma explosão de palavras e a emoção de uma geração.

Leia esses Bonsais e tire suas próprias conclusões. Outros textos do autor podem ser lidos em seu blog:

http://www.bahrboletras.blogspot.com/)
___________________

*Arth Silva é autor do livro Contos à queima-roupa, selo 3x4, ed. Multifoco.

ISCARIOTES

2011-08-04T06:42:00.001-07:00

A descoberta de ter sido o traidor em outra encarnação, levou-o ao desespero; e este, ao suicídio.
Enforcou-se pela segunda vez.

gORj

DE VOLTA AO PLANETA

2011-08-04T06:38:00.001-07:00

Tragada pelo Buraco Negro, a cápsula espacial saiu no exato ponto por onde segundos antes havia entrado, como se tivesse dado uma volta rápida e completa. Chegou o momento de voltar a Terra.Em solo firme, o astronauta foi pego de surpresa: todo o planeta havia sido tomado por baratas gigantes.

Último espécime da raça humana, logo ele descobriu, da pior maneira possível, que além de gigantes as baratas eram carnívoras. gORj

miQRoconto

2011-08-04T06:33:00.000-07:00

Texto codificado. Aprenda a decodificá-lo

e aproveite para conhecer os outros microcontos.

PARLAMENTÁVEIS

2011-07-21T07:38:00.000-07:00

Uma nova série no Portal Cronópios

Tesselário - selo 3x4

2011-07-18T12:49:00.000-07:00

Do alvor de tesselas multicoloridas ao breu que berra catedrais
por Denison Mendes*

____Tece o mosaicontista ora tesselas imaculadas e transparentes ora o inexpugnável breu. Com maestria tesselária, subverte a natureza das coisas, palavras, espaço e tempo. Chegam ao paroxismo homem-quase, tamanha a capacidade artesã de cinzelar o instante e eternizar imagens.

____O tesselário ama a pedra, o vidro, o mármore, o granito... porque não os vê como tal, ele os enxerga como sujeitos a serem libertos da substância primitiva. Assim o faz Geraldo Lima, no livro Tesselário. O verbo é sua matéria-prima, e o resultado são mosaicos de rara beleza e transcendência.

____Logo de cara, a primeira tessela avisa cuidado. Mulher de organdi prima pela concisão e imagens a cirandear no pensamento. Olhos abertos. Eutanásia suspira em cinco linhas o que se tenta explicar em tratados. Já em Tesselário, que dá nome à obra, sentimos de perto o próprio Geraldo Lima, como se estivéssemos ao seu lado observando a angústia de sua criação.

____Terminada a primeira parte, respire e tome fôlego. Se tiver medo do escuro, acenda a luz. Aviso: não vá pensar que as letrinhas brancas no meio da escuridão são vestais. É breu puro.

____Após a leitura de Tesselário, cerro fileira junto aos leitores de Geraldo Lima. Autor singular e polissêmico, escritor que celebra fractais como se abraçasse o cosmo, a nós todos, os esquecidos e os que virão, infinitamente.

*Denison Mendes é autor do livro Bonsais Atômicos, selo 3x4 (Multifoco/RJ).

A VENDA

2011-07-18T06:30:00.000-07:00

Eu vendo o pôr-do-sol...

Ninguém se interessa.

A pressa venda os olhos.

gORj

O ÚLTIMO RELÓGIO

2011-07-14T17:16:00.001-07:00

Não aguentava mais a ditadura dos relógios. Mais que na hora de se livrar deles. Sem perder um minuto, retirou-lhes as pilhas e arrebentou suas cordas. Contou os segundos até se acalmar. Quedou-se, por fim, no silêncio da casa, atento apenas às batidas do próprio coração.

gORj

FLORES E LÁGRIMAS

2011-07-11T17:46:00.000-07:00

Sempre foi violento. Por qualquer motivo me espancava. Agora, veja só, até parece outro homem. Toda semana me traz flores: deposita-as no meu túmulo e as rega com seu remorso.

gORj

CIGARROS

2011-07-11T04:25:00.000-07:00

Fumava duas carteiras de cigarros por dia. Morreu beirando os 95 anos. Ataque cardíaco.
O filho, que fumava apenas um maço diário, faleceu aos 46. Enfisema pulmonar.
Aos 23 anos foi a vez do neto. Que morreu num acidente de carro, enquanto fumava seu primeiro cigarro. De maconha.

gORj

LIVRO DE LÚCIO MAURO DIAS

2011-07-07T07:04:00.000-07:00

Blog do autor

The Black Mulberry - Amora negra

2011-07-02T04:44:00.000-07:00

CBSS

Contemporary Brazilian Short Stories

AMORA NEGRA, miniconto traduzido para o inglês.

Histórias curtas de tirar o fôlego

2011-06-29T06:03:00.000-07:00

Resenha de Geraldo Lima *

Se eu tivesse lido apenas o miniconto Lembranças de viagem, do jornalista e escritor Carlos Barbosa, já teria elementos suficientes para dizer que se trata de um autor com pleno domínio da técnica narrativa e dono de uma sensibilidade ímpar. O referido miniconto faz parte do livro A segunda sombra, de Carlos Barbosa (Selo 3x4, Editora Multifoco, 2010). Ele abre a série de 80 textos curtos, que não ultrapassam o limite de uma página, alguns, inclusive, são o que eu chamo de nanocontos: uma história condensada em apenas uma linha. Cito como exemplo: "Matou por um copo d’água. Ficou ainda mais sedento" (Serial) e "Não morreu, mas perdeu o olho" (O curioso).
Eu poderia ter fechado o livro, após ter lido o miniconto Lembranças de viagem, e me dado por satisfeito como leitor, pois se trata de um texto maravilhoso, que nos surpreende pela perfeita combinação entre o poético e o trágico, o que torna ainda mais densa a narrativa. Ele lembra, pela crueza da imagem do indivíduo moribundo sendo depenado por curiosos, o conto Uma vela para Dario, de Dalton Trevisan. Poderia ter fechado o livro, mas não o fiz; segui virando as páginas e me deparando com narrativas curtas de tirar o fôlego. É o caso de In supremo, Boca, O nevoeiro, Êxtase, Felícia, Natalício, O réveillon de Sonzin, Sangue quente, Conto de Natal, Um caso comum, A espera, A mudança, O casamento do século, Numa tarde de verão. Alguns desses textos nos fisgam pelo final surpreendente, como é o caso de In supremo, que bem poderia ser classificado como um miniconto de FC carregado de desesperança, e A espera, em que o narrador-personagem nos dá a impressão de estar preparando um ambiente onde reencontrará a amada e a felicidade, mas nos surpreende com uma frase curta e desalentadora: "Preparo com zelo a minha queda". Mais tocante que isso impossível. Outros trazem a marca da violência que molda os indivíduos na urbe moderna. Surpreenderam-me, nesse caso, Sangue quente (a violência no trânsito como tema) e Natalício (a miséria gerando revolta e marginalidade). Vez ou outra Carlos Barbosa injeta, numa narrativa aparentemente séria, que busca explicitar as adversidades do indivíduo na sociedade, um pouco de humor e ironia. Isso acontece, por exemplo, em A mudança (impossível conter o riso enquanto assistimos à mudança se transformar em outra coisa suspeitíssima), O réveillon de Sonzin (um final que acaba com a reputação de qualquer aspirante a bandido) e Conto de Natal (um diálogo cáustico entre marido e esposa, expondo as fissuras da família contemporânea).
A inegável qualidade literária do livro de Carlos Barbosa sustenta-se na habilidade com que o autor lida com uma variedade de temas (frustração amorosa, loucura, violência urbana, questões agrárias, marginalidade, infância pobre, desesperança em relação à humanidade etc.), expondo a alma humana e suas complexidades, e no manejo de uma linguagem que mescla o poético e o prosaico, o registro popular da língua e o culto. Quando intensifica o aspecto poético da linguagem, o lirismo do texto de Carlos Barbosa mostra-se ainda mais vigoroso e a história amplia o seu sentido. Em alguns textos, inclusive, o caráter poético da linguagem se sobrepõe ao narrativo, apagando as fronteiras entre os gêneros e realçando o mistério, o enigma.
Outros leitores, ao contrário do que aconteceu comigo, poderão ser fisgados por outros textos de A segunda sombra, o que só deixa evidente a riqueza literária desse belo livro de Carlos Barbosa.

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* Geraldo Lima é escritor e colunista do blog O BULE. Seu último livro, Tesselário, também foi publicado pelo selo 3x4.

NOVAS VOZES DA MICROFICÇÃO BRASILEIRA

2011-06-26T08:38:00.001-07:00

Confira a matéria sobre o selo 3x4 e o livro Prometo ser breve

DISCÍPULOS DE WERTHER

2011-06-17T05:36:00.000-07:00

1. Do medo do fogo, nasceu sua atração pela água; do desprezo pela vida, o interesse pela morte.
Atração e interesse que explicam perfeitamente seu afogamento suicida.

2. Indo ao cais, despiu-se e mergulhou.
Enquanto se afogava, a visão de suas roupas a salvo revelou a estupidez do seu gesto. “Câimbras", deduzirão. E sua morte voluntária não passaria de mera fatalidade.

3. A vida reservava-lhe um futuro promissor. Mesmo assim cortou os pulsos debaixo do chuveiro.
Todo seu futuro foi pelo ralo.

gORj

ALAVANCA

2011-06-17T05:34:00.000-07:00

Ao encostar-se numa das árvores da Floresta Mágica, sentiu o tronco inclinar-se lentamente, produzindo um ruído semelhante ao de uma alavanca há tempos emperrada.
Subitamente, a Terra parou.

gORj

ENGORDA

2011-06-01T07:57:00.000-07:00

Era o terceiro só naquele mês. Por que fugiam? A filha sempre os tratava tão bem. A mulher, então... Alimentava-os mais do que o necessário.
Chegavam magrinhos, magrinhos, e, em pouco tempo, já estavam redondos de tanto comer. E depois, simplesmente fugiam, os ingratos.
Assim pensava ele. Mas, para sua esposa, chinesa nata, os cães eram muito mais saborosos que ingratos.
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gORj

METAMORFOSE

2011-06-01T07:51:00.001-07:00

Descia a rua deserta, quando ergueu os olhos e viu a lua cheia a despir-se das nuvens. Tal visão o encheu de pavor. Era sexta-feira 13!
Ao consultar o relógio, ficou ainda mais apavorado: faltavam apenas dois minutos para a meia-noite.
Imediatamente, pôs-se em fuga. Enquanto corria, seus pés e mãos transformaram-se em patas.
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gORj

CAINDO NA AUTOCONFIANÇA

2011-06-01T07:48:00.000-07:00

Durante a nossa infância, nossa irmã mais velha costumava levar e buscar a gente no colégio. Toda vez ela nos alertava para o perigo de certa boca-de-lobo que havia em meio ao trajeto. E eu sempre implicava, rebatendo com o argumento de aquele aviso era desnecessário, haja vista que não éramos cegos.
Um dia, então, minha irmã esqueceu-se ou desistiu de nos avisar.
Foram necessários quase cinquenta minutos até que ela voltasse com ajuda e me tirassem de dentro daquele buraco escuro e fedorento.
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gORj

FERRUGEM

2011-06-01T07:44:00.001-07:00

Adorava andar de bicicleta; a namorada, porém, insistia que ele deveria comprar um carro. Cedeu aos argumentos dela. Não só comprou o veículo como fez dele seu transporte prioritário, quase exclusivo.
Ao renunciar às pedaladas, a preguiça tomou conta do seu corpo. Tornou-se sedentário. Cansaço, lentidão, adiposidade.
– Sinto-me enferrujado.
A ferrugem também consome a bicicleta no quintal.
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gORj

UMA CARONA PARA LUA

2011-06-01T07:41:00.000-07:00

Escutou o homem dizer ao filho que a lua era toda feita de queijo.
De queijo! Melhor notícia não receberia. Besteira, portanto, continuar naquela casa feita de migalhas avarentas. Havia descoberto o paraíso. Para alcançá-lo, precisaria apenas de uma carona.
O rato, então, fez sua trouxinha e partiu.
A NASA – ficaria muito longe?

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gORj

INCOMUNICÁVEL

2011-05-29T07:44:00.001-07:00

Tinha fome de letras. Comia o “s” dos plurais, o “d” dos gerúndios, o “r” dos verbos. Insaciável, deu também para comer palavras inteiras, até se tornar incompreensível.
Não satisfeito, passou a devorar frases, orações e períodos completos.
Restaram-lhe grunhidos e interjeições. Em pouco tempo, roeu-os até a mudez total.
Agora só lhe resta devorar o silêncio.

gORj

FUGIDIA

2011-05-29T07:39:00.000-07:00

Caminhava pela ponte quando, abaixo, iluminada pelo pôr do sol, flagrou a Poesia sentada à beira do rio. Graças à câmera do celular, conseguiu registrá-la naquele momento mágico.
Tão logo chegou em casa, descarregou a foto no computador: a paisagem fotografada enfeitaria o monitor.
Dias depois, a imagem ainda estava lá. A Poesia, não.

gORj

COM A CORDA TODA

2011-05-29T07:34:00.000-07:00

No dia 28 de maio de 2007, através dos noticiários, ficamos sabendo que um ministro japonês, envolvido em escândalo de corrupção, enforcou-se num edifício parlamentar, em Tóquio.
A notícia dá o que pensar. Imagine só se, por um milagre de consciência, o mesmo acontecesse com os nossos políticos corruptos. Quantos metros de forca seriam necessários?
Dezenas, centenas... Quilômetros até.
Mesmos assim, é de duvidar que tamanha quantidade de corda fosse suficiente para costurar o rombo econômico deixado pela traça voraz da corrupção.
Ao fim das contas, enquanto eles, os corruptos, roem a corda, o povo trabalhador e honesto vive na corda bamba – e o que é pior, com a corda no pescoço.

gORj

NEM SONHANDO!

2011-05-29T07:31:00.000-07:00

Sonhava que era uma doméstica muito atarefada e infeliz. Acordou sobressaltada e, ao mesmo tempo, aliviada por estar de volta à realidade.
Doméstica, sim. Atarefada, sim. Mas infeliz? Não!

gORj

PREGUIÇOSO

2011-05-29T07:25:00.000-07:00

A cada dia, atolava-se mais na preguiça.
De certo modo, foi por conta dela que morreu. Durante uma noite, acordou com fortes dores no peito. Poderia, então, ter ligado para o médico, quem sabe chamado uma ambulância, um amigo, que fosse.
Com certeza, teria feito isso, se o telefone não estivesse lááááááá na sala.

gORj

GORJEIOS NO TWITTER

2011-05-24T04:39:00.000-07:00

Clique no nº e leia uma série de microficções:

[ 1 ] . [ 2 ] . [ 3 ] . [ 4 ]

O ENCONTRO

2011-05-20T06:33:00.000-07:00

A vida em sociedade sempre lhe fora hostil, razão pela qual buscava a solidão. Encontrara, portanto, o lugar ideal: um casarão mal-assombrado, cujo aluguel cabia folgado em sua aposentadoria. Pudera. Ninguém conseguia morar no local por muito tempo: barulhos de corrente, louças voadoras, vultos furtivos – tudo isso desvalorizara drasticamente o imóvel.
Ele, no entanto, não dava a mínima. Convivia tranquilamente com os fantasmas da casa – outrora cenário de um incêndio que vitimou toda uma família, a mesma a quem atribuíam aqueles distúrbios sobrenaturais.
Um dia, ruídos no quarto despertaram o novo inquilino. Ele abriu os olhos e, na semi-escuridão, vislumbrou ao seu redor um grupo formado de dois adultos, um adolescente e uma criança. Todos lhe sorriam.
Deles não sentiu medo, pois já sabia quem eram.
O chefe da família adiantou-se e estendeu-lhe a mão: “Seja bem-vindo”.
O inquilino estranhou. Afinal, convivia com eles há meses. Por que então só agora apareciam para lhe dar as boas vindas?
A estranheza desfez-se quando se voltou para cama de onde se levantara. O que viu não o assustou; pelo contrário, trouxe-lhe até alegria. Já não teria mais necessidade daquele corpo solitário. Agora seria diferente. Havia encontrado uma família.

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TROCA

2011-05-17T17:17:00.000-07:00

by René Margritte

Quando pela manhã me olhei no espelho, não pude evitar o espanto.
Aquele não era eu!
Um rosto bem mais moço e muito mais bonito ocupava o lugar das minhas antigas feições.
Com minha cara nova, sai de casa confiante, certo de que a partir dali teria as mulheres que sempre quisera. Uma nova vida se oferecia para mim.
Mas ele apareceu no meu caminho. Ele: o rosto que deixara de ser meu. Aquele rosto decrépito e feio.
Tive pena do homem que o vergava.
Pena e temor. Se ele me visse, sabe-se lá como seria a sua reação. O que faria ao me reconhecer, quer dizer, ao se reconhecer em mim?
Não esperei para saber. Fugi antes de ser visto.
Os presentes que a vida nos dá, não devemos devolvê-los.
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gORj

O ACIDENTE DOMÉSTICO

2011-05-17T17:12:00.000-07:00

Os colegas de trabalho sabiam do drama que ela em vão tentava esconder. Quando o marido vinha buscá-la, longe dela sempre o apelidavam de um modo diferente. Ora o chamavam de “Sr. Maçaneta”, ora de “Seu Armário”, e às vezes “Lá vem o homem-escada”. Apelidos que variavam conforme as desculpas inventadas por ela para justificar os hematomas que insistiam em lhe aparecer pelo corpo.

gORj

O PESSIMISTA

2011-05-17T17:08:00.000-07:00

Ela o olhou por cima dos óculos de sol e disse sorridente: “Entre um pessimista inteligente e um otimista idiota, eu fico com o primeiro”.
Abriu-se um sorriso bobo no rosto imberbe. Enfim, ela lhe dava preferência. Aquela declaração só podia significar uma coisa: “Ela está caidinha por mim!”.
Pensava nisso e sonhava. Pensava nisso e não percebia que naquele momento, ele, o suposto pessimista, estava sendo simplesmente um idiota otimista.

.gORj

Resenha de Mayrant Gallo

2011-05-17T07:35:00.001-07:00

obra do selo 3x4

Como qualquer gênero literário que subverte a tradição, o miniconto também já possui seus inimigos. Recentemente, em conversa com um escritor numa livraria, o miniconto veio à baila, e o autor, sem meias palavras, me disse: "Miniconto é bobagem, porcaria, coisa de quem não tem assunto nem sabe escrever; não é literatura". Com efeito, também não tinham assunto nem sabiam escrever Julio Cortázar, Jules Rénard, Jean Cocteau, Yasunari Kawabata e tantos outros. E eles não foram literatos, não fizeram literatura. [continue lendo>>]

Sorteio n'O Bule: livros do selo 3x4

2011-05-14T04:52:00.000-07:00

Participe e concorra
a um exemplar do selo 3x4 microficções

O NOVO LIVRO DE GERALDO LIMA

2011-05-10T05:53:00.000-07:00

Mais uma publicação do selo 3x4 microficções

MICROCOSMOS

2011-05-10T05:51:00.000-07:00

Microcosmos, livro de Beatriz Funári

Veja mais fotos do lançamento

SEMANA DO LIVRO

2011-05-03T10:54:00.000-07:00

Sobre o evento

PRÓXIMO LANÇAMENTO DO SELO 3X4

2011-05-02T09:01:00.000-07:00

MESTRE MEDUSA

2011-04-20T17:15:00.000-07:00

Premiado escultor, aplaudido em vários salões de arte. Suas esculturas humanas causavam assombro, tamanha precisão de detalhes. Por conta delas, recebera o apelido com o qual há anos assinava suas obras.
Uma dúvida, porém, perseguia Mestre Medusa: teria ele condições de reproduzir com igual maestria um modelo não-humano?

[continue lendo>>]

Jornal O Lince

edição mar/abril

NEM MESMO OS PASSARINHOS TRISTES

2011-04-10T14:50:00.000-07:00

Resenha de

Luciano Rodrigues Lima

Os mini-contos de Mayrant Gallo são micro-narrativas, como lembra Jean-François Lyotard sobre a pós-modernidade. E os seus minicontos trazem poeticidade, fundindo – e confundindo – os gêneros:

O PRÓLOGO

O motorista empurra o táxi até o fim da fila. Assim poupa gasolina. A mesma que perderá de todo, à noite, ao perder a vida. (Gallo, 2010, p. 85)

A forma, o ritmo e a economicidade do mini-conto lembra o haikai. Teremos chegado à nanonarrativa, à narrativa mínima? A escrita de Mayrant Gallo ainda traz um certo frescor como a dos poetas do movimento beat americano, ou o cosmopolitismo das narrativas experimentais como Paralelo 42, de John dos Passos, ou ainda a agilidade épico-dramática de Brás, Bexiga e Barra Funda, de Alcântara Machado. Mas os minicontos de Mayrant soam também como o comentário malicioso no bar, a maledicência nas mesas de escritórios, um boato. O autor suga a potência das histórias de rua.

NEM MESMO OS PASSARINHOS TRISTES: LITERATURA COMO SKETCH

Antes de falar sobre o livro, deixemos o livro falar:

MUSEU

Um grande roubo de jóias.

A polícia britânica, sem pistas.

O ladrão, misto de bon-vivant e gentilhombre,

Some

E reaparece meses depois,

Descendo de uma limusine

Para embarcar num certo Titanic.

O colar mais valioso do jogo

É hoje um despojo

Numa vitrine.

O mini-conto-poema suspende todo o peso da tradição narrativa, tirando-o das costas do leitor, como propunha Alain Robbe-Grillet (aquele da “escola do olhar”, isto é, aquela onde o autor narra o que olho está vendo, como uma câmara) e, ainda, ironiza os clichês das histórias de detetive. São várias metalinguagens somadas. O texto poderia ser lido, também, como um roteiro desossado, ou um sketch cômico, irônico, como os da companhia de teatro Monty Python. O leitor poderá experimentar, ainda, outras sensações com esse miniconto. Pode lê-lo em voz alta e ouvi-lo como um poema. No passado narrava-se em verso.

Mayrant Gallo adensa a linguagem, encurrala a forma, cospe nos clichês literários (mas não os descarta), mas não renega a poesia. Nem despreza a beleza. “Veranico”, um conto-poema de três linhas e, no entanto, com uma metáfora incendiada de inspiração. A idéia de atar o jogo lesto entre som e significado da lírica com o movimento e a ação da narrativa épica é que produz o impacto violento na imaginação do leitor. São trabalhos literários, os contos-poemas de Mayrant, em Nem mesmo os passarinhos tristes, de natureza semelhante às instalações, esculturas inacabadas, performances que vemos nas exposições de arte contemporânea. Funcionam como centelhas (ou senhas) para a criatividade do leitor, o qual é convocado para trabalhar na construção e acabamento do livro.

Nem mesmo os passarinhos tristes arrasta consigo diversos outros textos e ainda agrega mais alguns trazidos e encaixados pelo leitor. São ecos de João Gilberto Noll (“Alguma coisa urgentemente”), de Clarice, de Hemingway e seus homens incompletos em lugares para homens – os bares –, dos contos “barra-pesada” de Rubem Fonseca, dos cronópios de Júlio Cortazar, de autores que impregnam a literatura de nosso tempo, como Truman Copote, e das “graphic novels” (romances em quadrinhos) que aparecem com força em tempos de arte-multimídia.

Há algo de voyeur no olhar que vê o mundo, em Mayrant Gallo. São retinas que devoram a imagem, como as dos autores de pulp fiction ou dos cartoons, como Matt Groening, dos Simpsons. Mayrant busca saciar a sede do leitor por narrativas e o formato que ele prefere é o “caso”. O caso bem contado e o mal contado. Às vezes, o caso “mal contado”, lacônico, com palavras imprecisas, serve melhor ao autor e ao leitor, pois restam lacunas a serem preenchidas. Ele deixa as brechas para os leitores penetrarem e trazerem as histórias para suas vidas.

Mayrant Gallo também teoriza, metalingüísticamente, em seu quase-conto “O padeiro”. Ali, o autor ironiza o mito de que, em literatura, o mais difícil é começar, isto é, pegar um ponto de vista, um ponto de observação para narrar. Então, ele começa a narrar e abandona, para deixar o espaço livre à imaginação, que será sempre mais lépida do que as palavras.

Sente-se a presença de um certo gosto de classe média na escrita de Mayrant Gallo. É quase impossível para um autor escapar da prisão trancafiada por dentro que é a sua cultura. No entanto, Mayrant pratica também a crítica ao viver da classe média, mostrando a incerteza e a precariedade do mundo real, contra a idéia de perenidade e continuidade que norteia a mentalidade dessa classe social pretensiosa. É aí que se percebe a estatura do escritor, medida pela sua capacidade de criticar o seu meio e suas crenças aferradas, captar o absurdo e o paradoxo da existência humana.

Nicolau e Ricardo, seus heróis detetives, são homens indecisos, sem uma causa, talvez nem mesmo uma amizade sincera entre eles próprios. Um “par ímpar”, como diria Oswald (trocadilho que Oswald usou para o casal Oswald-Pagu). Vivem cada dia, sobrevivem. Parecem representar a era da fragmentação, do individualismo, da relativização.

Cabe à crítica, atualmente, descobrir e indicar autores, textos, sem adjetivá-los. A obra de Mayrant Gallo merece ser lida por captar o espírito da atualidade, algo que nem sempre somos capazes de realizar, ocupados que estamos em viver irrefletidamente a era do absurdo.

* LUCIANO RODRIGUES LIMA

Professor Adjunto da Universidade Federal da Bahia

Professor Titular da Universidade do Estado da Bahia

1º lançamento de 2011 | selo 3x4

2011-03-12T15:11:00.000-08:00

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FRACTAIS - LANÇAMENTO SELO 3X4

2011-03-08T16:54:00.001-08:00

por Angela Schnoor

Hoje tanto se fala e se publica minicontos de todos estilos e qualidades. Ao receber os Fractais do Sílvio Vasconcellos li com prazer e surpresa agradável por não encontrar preocupação do autor com padrões definidos e muito menos rígidos.

São mesmo Fractais, estruturas complexas que se repetem em várias escalas sem prisão a contagens de palavras ou limites de caracteres.

Os fragmentos escritos por Sílvio nos fazem refletir sobre as ironias da vida, os desencontros e as frustrações. Mas não se trata de um livro pesado, pois é com humor que desfila os fracassos amorosos; é poético, às vezes triste, e ainda brinca com as palavras como, por exemplo, no conto que sibila:

SAUDADES

São silenciosas suas sombras, sinuoso seu silêncio, singular seu sofrimento. Só, sua sina sucumbe saboreando sentimentos, sede sufocante, salgada, sobrepondo-se sorrateiramente sobre seu semblante. (pg. 83)

Ao lado da linguagem poética, o autor ainda encontra espaço para a contundente crítica social, em

DIFERENTES PERDAS

- Sr Editor, temos que escolher a foto da capa desta semana.

- A matéria é violência urbana e a infância. O que temos aí?

- Temos centenas de fotos de famílias que perderam filhos com balas perdidas.

- Alguma família branca?

- Sim, uma.

- E qual é sua dúvida? (pg. 90)

Após 100 páginas de minicontos em tonalidades variadas, Sílvio surpreende ao brindar seus leitores com histórias de maior porte, se bem que ainda breves e sintéticas.

NOITE, (pg. 103) resume o dilema entre sonho e realidade que permeia toda a obra. E os contos ENFIM ZULMIRA, (pg. 107) e SÚBITO (pg. 109) me pareceram textos extraordinários a encerrar e recomendar especialmente a leitura desta estrutura geométrica complexa.

Em 03-03-2011

Angela Schnoor é autora do livro O OLHO DA FECHADURA - selo 3x4, ed. Multifoco (2010).

PARTIDA

2011-03-03T15:29:00.000-08:00

Capricho de bêbado: queria ver navios. Chegou ao cais trançando as pernas. Um tropeço e – tibum! – caiu no mar. Água, bolhas, profundidade. Deu por si a bordo de um barco. À proa, remava Caronte.

gORj

O GALO

2011-03-03T15:24:00.001-08:00

Voltou da feira de animais, trazendo de lá um brinde. Os pais deram pouca importância ao fato de a filha querer criar o pintinho, pois acreditavam que ele não fosse durar muito tempo. Estavam enganados. Graças aos cuidados da menina, o pintinho cresceu e transformou-se num vistoso galo, senhor absoluto do quintal. A mãe chegou a imaginá-lo na panela. Mas não levou adiante essa hipótese. A filha era muito apegada ao bicho.
De modo que o galináceo teve uma vida tranqüila, sem ameaças, durando mais do que deveria.
Morreu de velhice.
Ou de tristeza.
Naquela casa, todos comiam galinha, menos ele.

gORj

AMOR...

2011-03-03T15:18:00.000-08:00

– Como conseguiu transar com ela?
– Amor...
– Amor? Mas como? Até ontem ela te odiava!
– ...dacei-a.
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gORj

A VÍBORA

2011-03-03T15:15:00.000-08:00

Sonhou que era abraçado por uma cobra de cujas presas recebia o veneno mortal.
No mesmo dia conheceu aquela com quem se casaria e, conforme idealizava, viveria feliz para sempre. “A mulher da minha vida”, diria mais tarde, às vésperas do altar.
Assim dizia, pois não dava importância a seus sonhos; jamais procurava interpretá-los. Não fosse assim, teria se poupado de um grande pesadelo.

gORj

O Lince - edição jan-fev

2011-02-25T04:08:00.000-08:00

Clique no olho para acessar o conteúdo do jornal

Seção GRAFIAS: Em Busca da Verdade [conto] gORj

[edições anteriores]

MICRONARRATIVAS SELECIONADAS

2011-02-11T02:26:00.000-08:00

O blog coletivo O BULE publicou

uma seleção de micronarrativas

de autores contemporâneos.

Confira:

1) Apresentação;

2) Micronarrativas.

INCONSCIENTE

2011-02-10T09:22:00.000-08:00

Por muitos anos permaneceu em coma profundo. No dia em que despertou, dentre outras indagações quis saber onde estava a esposa. Disseram-lhe a verdade. Considerando-se viúva, arranjara outro homem e partira sem deixar endereço.
E o filho?
Desse também ninguém sabia o paradeiro. Sabido era que o rapaz dissipara todo o patrimônio da família.
Consciente dessa realidade, o homem entregou-se ao abatimento. Agora só quer saber de fechar os olhos e dormir. Todavia, as poucas horas de sono não lhe são suficientes para matar a saudade dos anos em que dormia profundamente.
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gORj

SEMPRE JOVEM

2011-02-10T08:52:00.000-08:00

Conseguiu chegar aos 50 anos com um corpinho de 20.
Plásticas?
Nenhuma.
Plástico, sim.
A Barbie nunca envelhece.
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gORj

O GRANDE GURU

2011-02-10T08:49:00.000-08:00

- Mestre, posso lhe fazer uma pergunta?
- Pode. Mas aproveite, pois lhe restam duas.
- Como assim, duas?
- Eram três. Falta só mais uma.
- Que papo biruta! Você é maluco?
- Às vezes. Próximo!

gORj

ANTOLOGIA DO MAPA CULTURAL PAULISTA

2011-02-02T08:26:00.000-08:00

CLIQUE P/ AMPLIAR

Vencedores da fase regional - Literatura

(Região de abrangência: São José dos Campos)

OS CÃES VÃO PARA O CÉU?

2011-01-31T05:21:00.001-08:00

– Lembra, filho, do que me perguntou ontem?
– Lembro sim, pai.
– Eles vão. Agora eu sei.
E o garoto, alarmado:
– Cadê o Tobby?!
– Acaba de ir, filho.

gORj

foto: Bruna Bazzo

FIM DE AULA

2011-01-31T05:05:00.000-08:00

Sozinhos na classe, a aluna se atira ao professor.
– Garota, pare com isso. Não percebe? Eu tenho idade para ser seu pai.
– E daí?, ela contesta, mascando malícia. Eu tenho idade para ser a mãe do seu filho...

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gORj

FANTASMA

2011-01-31T04:59:00.000-08:00

Da cama arranquei-o pelo cabelo.
Delírio de febre, pesadelo.
Em minha mão só havia
a fronha branca e fria
do meu velho travesseiro.
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gORj

FIGURANTE

2011-01-27T03:27:00.000-08:00

Rodavam o VT. Entre as cenas, uma intrusa.
O diretor deu um murro na mesa.
- Quem é essa? – questionou.
Emocionado, o ator respondeu:
- É minha mãe...
- Já disse para não trazerem familiares nas gravações!
- ...falecida.
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gORj

SUBMERSO

2011-01-12T10:12:00.000-08:00

Os gemidos os denunciaram.
– O que faziam no milharal? – inquiriu, mais tarde, o coronel.
– Troca de carícias – respondeu a escrava.
A ousadia precipitou-lhe o castigo.
– Conhecerás agora as carícias do chicote.
– Não serão piores que as tuas.
Rosto vermelho de cólera. Ciúmes.
– Ingrata! Pagarás caro por sua traição.
E aos capangas:
– Dêem a essa vadia o trato que ela merece.
A escrava deixou-se arrastar sem perder a altivez. Antes, o coronel ainda lhe disse:
– Gemerás tão alto que até os peixes lá do fundo do rio haverão de escutá-la.
Pausa triunfante. A revelação pior que a chibata:
– Os peixes e o teu amante.
.
[gorj]

MERO INSETO

2011-01-12T10:05:00.001-08:00

Deixou o cinema com o sonho de ser o herói do filme.
De regresso, enquanto o carro do pai rodava pela cidade, percebeu o quão impossível era esse sonho. Das calçadas não brotavam arranha-céus. Apenas casas, sobrados, pequenos prédios afastados uns dos outros. Portanto, fosse mesmo o homem-aranha, não poderia cortar os ares balançando de uma teia à outra. Teria de viver com os pés no chão, igual a todo mundo.
De herói a inseto. Que conclusão mais repugnante.
O garoto esmagou o sonho.

[gorj]

O PODER DA FÉ

2011-01-07T03:38:00.000-08:00

À nuca do prisioneiro o militante encostou o cano da pistola e engatilhou a pergunta:
– Acredita em deus?
Olhos arregalados, o padre balbuciava medo e indecisão. Ao lado jazia o colega de batina, fuzilado pelo sim.
– Acredita?
O padre hesitava a resposta. Um tapa destravou-lhe a língua:
– Não – respondeu. – Não acredito!
– Azar o teu – sentenciou o militante. – Vais morrer do mesmo jeito.
O gatilho se moveu. Do disparo, porém, nada se ouviu. Viu-se apenas o milagre. Do cano da pistola brotou uma exuberante flor cujo perfume inundou o coração incrédulo com uma fé intensa, avassaladora.
Súbita conversão. Nova revolta. O padre desmaiou na primeira coronhada.
– Desertor! – cuspia o militante, enquanto chutava o corpo ensanguentado. – Covarde! Logo tu, que devias morrer por Ele! Como podes negá-lO?
Pergunta retórica. O padre sequer respondia aos chutes.

[gorj]

AMOR É FOGO

2011-01-06T09:04:00.000-08:00

Acendi uma vela na escuridão da sala. Logo surgiu uma mariposa a voar estonteada ao redor da chama.
Pensei nela, em minha amada: em sua pele branca como a cera; em seus cabelos loiros como a chama.
Pensei em mim. No meu amor incontido, tão cego quanto à mariposa.
Mais que cega: enfeitiçada.
Atraída pelo fogo, deixou-se consumir em seu abraço.

[gorj]

MAIS GORJETAS

2011-01-06T02:30:00.000-08:00

1. O sapo coaxou uma sapa. Os dois coaxaram o amor.
*
2. O cúmulo do abandono. Daquela casa até os fantasmas tinham ido embora.
*
3. Naquela noite levou minhas putas para cama. Quer dizer, o livro Memória de Minhas Putas Tristes, do García Marquez. Adormeceu com a cara entre as páginas. Sonhou que eram pernas.
*
4. Fez do empréstimo bancário a corda para tirá-lo do buraco em que se encontrava. De um buraco para outro, acabou se enforcando.
*
5. Preso por espancar Papai Noel. “Que mal ele te fez?”, inquiriu o delegado. “Eu pedi um pirulito”, respondeu. “E sabe qual saco ele segurou?”
*
6. A loira entrou no banheiro masculino. Ele correu para avisá-la do engano. Deu com ela de pé, em frente ao mictório, descendo o zíper do short...
*
7. O moleque se aproxima da motorista. “Quer bala?” A mulher lhe dá 50 reais. Não que fosse generosa. Teve medo. A bala que ele oferecia não era nada doce.
*
8. Na calçada, encontrou uma arma. Agachou para apanhá-la. Eis que chega a viatura. Descem PM's armados. "Larga essa arma!", gritam.
– Ahn?
Cinco tiros no peito.
*
9. Perguntaram a Bentinho por onde andava Capitu. “Decerto, na praia”, respondeu. E com amargura: “Deve estar jogando frEscobar”.
Sua cisma infiltrava-se até nas palavras.
*
10. Sempre que topava com gatos, maltratava-os.
Um dia deparou-se com um leão fugido do circo.
O grande felino lavou a honra de seus parentes menores.
*
11. “Enquanto eu existir, você jamais será feliz!”
Praga? Ou ameaça? Não quis pagar para ver. Agiu rápido.
Hoje é feliz. E ela?

Já não existe mais.
* * *

[gorj]

O GATO COMEU

2011-01-06T02:26:00.000-08:00

Na carteira, trazia 150 reais.
Deu pela falta da garoupa.
Onde estaria o dinheiro?
O sorriso da onça escondia a resposta.

[gorj]

TEM FOGO?

2011-01-06T02:23:00.001-08:00

A quem fora perguntar: justo àquele sujeito?
Um foragido do hospício. E pior: louco incendiário.
.
[gorj]

1. CONHECE O MARIO?

2011-01-06T02:20:00.001-08:00

- Aquele que te comeu atrás do armário?
- Não. Refiro-me ao Quintana.
- Aquele te comeu sobre a cama?

.
(Não adianta. Com estúpidos não há poesia.)

2. Cartaz de um sebo: “12 livros do ‘Quintanda’ por 50 reais”.
É isso que eu chamo de poemas a preço de banana.

* *

3.“Todos esses que aí estão...”, dizia o orador. (Ih, lá vem Quintana, pensou alguém no auditório.) “...eu quero que vão se ferrar!”.

* * *

.
[gorj]

VINHETAS - ASSINATURAS

2011-01-04T09:24:00.000-08:00

ILUSTRAÇÃO

2011-01-03T05:47:00.000-08:00

Selo 3x4 - publicações 2010

2010-12-31T04:44:00.000-08:00

microficção reunida

Conheça os livros do selo

À MESA

2010-12-27T14:28:00.000-08:00

entre estas páginas alguns gorjeios

clique na img. p/ ampliar

FLAGRANTES DO REVEILLON

2010-12-25T06:17:00.000-08:00

FULANO, às 22h45

“Livre!”, bradou após terminar com a namorada. “Começarei 2011 nos braços da liberdade.” Dito isso, entregou-se ao porre. Arruaça, confusão, polícia. O Ano Novo o encontrou abraçado às grades.

BELTRANO, 23h30

A bebedeira iniciou-se pela manhã. Agora ele está ali, debaixo da marquise, sonhando beijar a Cicarelli, enquanto um cão lhe lambe a boca...

* *

SICRANO, 24h15

Começou o ano com o pé direito. O esquerdo deixou em 2010, entre as ferragens do carro.

* * *

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AMORA NEGRA*

2010-12-19T06:29:00.000-08:00

Pedro e João mataram aula para irem pescar às margens do Paraíba.
A caminho de onde costumavam ficar, os dois notaram uma amoreira cujos galhos se projetavam sobre as águas do rio. A bem da verdade, nem todos os galhos estavam suspensos naquela direção. Daqueles que suas mãos podiam alcançar em solo firme, os meninos colheram deliciosas amoras.
Deliciosas, porém pequenas. Havia, sim, uma bem grande, mas esta amora pendia na ponta de um dos galhos estendidos sobre a água.
Tal detalhe não amedrontou João, que trepou na pequena amoreira e esgueirou-se pelos trêmulos galhos ao encontro do cobiçado fruto.
Seus dedos estavam para alcançá-lo, quando, de repente, o galho partiu, fazendo com que ele caísse no rio.
Pedro, que também não sabia nadar, agiu rápido e estendeu a vara de pescar ao alcance do companheiro. Os dedos de João logo alcançaram a ponta do caniço.
Cabia agora puxá-lo, tirá-lo da água.
Pedro tentava, mas a correnteza era forte, a margem escorregadia.
Não deu outra. Os pés resvalaram no barro e o menino deslizou para dentro do rio. Gritos abafados pela água. Ninguém para socorrê-los.
Alheia a tudo, pendia do galho partido a suculenta amora. Quase intocável, não fossem os dedos do Sol.

* miniconto revisto
. * .

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EIS O TERCEIRO

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ENCONTRO À MODA ANTIGA

"Quando a luz dos olhos teus...", canta o Fusca. "Com a luz dos olhos meus...", responde a Kombi. "Resolvem se encontrar..."Faróis estilhaçados. Os olhos dos motoristas para sempre apagados.[gORj]

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